他打开信，是妈妈的字迹。
“星星，妈妈给你织了一件新毛衣。波士顿冷，多穿点。你小时候不喜欢穿妈妈织的毛衣，说不好看。现在你长大了，应该不会嫌弃了吧？妈妈想你了，你什么时候回来？妈妈给你做红烧肉。”
他看着那封信，眼泪掉下来了。他把毛衣穿上，很暖和。他拿起手机，给妈妈打电话。
“妈妈，毛衣收到了，很暖和。”
电话那头，妈妈笑了。“那就好。”
“妈妈，星星想你了。”
妈妈沉默了一会儿。“妈妈也想你了。”
“妈妈，星星暑假回来。”
“好，妈妈等你。”
三月，波士顿的春天来了。
星星站在实验室的窗前，看着窗外的玉兰花开了。白色的花朵，在阳光下闪闪发光。
他拿出手机，拍了张照片，发给妈妈。“妈妈，波士顿的玉兰花开了，好看吗？”
妈妈很快回复了。“好看。你站在树下的时候更好看。”
他笑了。他想起清华园的玉兰花，想起大学时站在树下拍照的样子。那时候妈妈看了照片，说好看，说比花还好看。
他把手机收起来，继续做实验。窗外的阳光照进来，照在他身上，暖暖的。他忽然想起小时候，妈妈抱着他晒太阳，给他讲故事。那时候他还很小，什么都不懂，但觉得阳光很暖，妈妈的声音很好听。
现在他长大了，在大洋彼岸，离家一万公里。但阳光还是那么暖，妈妈的声音还是那么好听。
四月，星星的论文又接收了一篇。
这次是更顶级的期刊，导师说，这篇论文可能会让他拿到博士学位。
他给妈妈打电话。“妈妈，星星又发了一篇论文！”
电话那头，妈妈笑了。“真的？星星真棒！”
“妈妈，星星可能很快就能毕业了。”
妈妈沉默了一会儿。“毕业了，有什么打算？”
他想了想。“想回国。”
妈妈又沉默了。过了很久，她才说。“回国好。妈妈给你做红烧肉。”
他笑了。“好。”
挂了电话，他看着窗外的天空。天很蓝，云很白，阳光很暖。他想起小时候，妈妈问他长大了想做什么，他说想当科学家。妈妈笑了，说好，妈妈支持你。
现在他真的要成为科学家了。但他知道，无论他成为什么，在妈妈眼里，他永远是那个小小的星星。
五月，星星的博士论文写完了。
他看着那厚厚一叠纸，愣了很久。五年了，从来到波士顿到现在，整整五年。他想起刚来的时候，英语不好，实验不会做，论文不会写。每天晚上都睡不着，想家，想妈妈。
但他没有放弃。因为他知道，妈妈在等他。等他学成归来，等他回家。
他拿起手机，给妈妈打电话。“妈妈，星星的博士论文写完了！”
电话那头，妈妈沉默了一会儿。“真的？”
“真的！很快就能答辩了。”
妈妈的声音有点抖。“星星，妈妈为你骄傲。”
他握着手机，眼泪掉下来了。“妈妈，星星想回家了。”
妈妈也哭了。“回来吧，妈妈等你。”
六月，星星答辩了。
他站在台上，用流利的英语讲自己的研究成果。台下的教授们听着，不时点头。答辩结束后，评委**站起来，宣布他全票通过。
他拿着博士学位证书，走出答辩厅。阳光照在他脸上，暖暖的。他拿出手机，给妈妈打电话。
“妈妈，星星毕业了！”
电话那头，妈妈哭了。“星星，妈妈为你骄傲。”
他笑了。“妈妈，星星很快就回来。”
“好，妈妈等你。”
七月，星星打包好行李，准备回国。
他在波士顿待了五年，攒了一屋子的东西。书、衣服、实验笔记、各种小玩意。他一样一样收拾，一样一样放进箱子里。
收到最后，他在抽屉里发现了一张照片。是他刚到波士顿那天拍的，站在学校门口，笑得眼睛弯弯的。那时候他还很年轻，什么都不懂，但眼里有光。
他把照片放进钱包里，继续收拾。窗外，波士顿的夏天很漂亮，蓝天白云，绿树成荫。他在这里待了五年，从一个懵懂的学生，变成了一个博士。他学到了很多，也长大了很多。
但他知道，这里不是他的家。他的家在东方，在一万公里外，在那个小小的房子里。那里有妈妈，有爸爸，有他从小到大的回忆。
他把最后一个箱子封好，看着空荡荡的房间，深吸一口气。他拿起手机，给妈妈发了一条消息。
“妈妈，星星要回家了。”
妈妈很快回复了。“好，妈妈等你。”
八月，星星站在首都机场的出站口。
他拖着行李箱，背着书包，走出到达大厅