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周卿云握着话筒，沉默了片刻。
查尔斯的这句话……
“我不在乎你是什么”
是他用写下的整本书最让他自己满意的句子。
当时他在庐山村的书房里。
他写完这句话之后把钢笔搁在笔搁上，靠在椅背上。
盯着天花板上的吊灯看了很久。
他在想，这句话贝拉是对爱德华说的。
但也许，也可以是一位读者对一本书的作者说的……
我不在乎你是谁，不在乎你来自哪里。
不在乎你的作者是什么肤色、说什么母语、拿过什么奖。
我只在乎你在这个下午，让我忘了窗外下的雨。
让我觉得世界上有一个叫福克斯的小镇。
那里有终年不散的大雾。
住着一个永远不会变老的少年。
和一个勇敢得让人心疼的女孩。
窗外传来不知道谁家孩子放的一声零星鞭炮……
啪……
清脆利落。
在冬日下午安静的空气里炸开来。
又迅速消散在远处丘陵的轮廓线之外。
临近除夕。
孩子们开始迫不及待地从家里的年货堆里偷鞭炮出来放。
大人们睁一只眼闭一只眼，最多隔着院墙喊一句“别对着柴火堆放”。
灶房里的油锅还在滋滋地响。
热油翻涌的声音混着油糕坯子在油面上膨胀时发出的细微爆破声。
母亲的声音从灶房门口传过来：
“油糕好了！趁热吃！”
周小云从灶房门口探出半个脑袋，鼻尖上沾了一小撮面粉……
那张小脸上全是兴奋和期待：
“哥，你快来，这锅炸得比刚才那锅还亮！”
“妈说这锅是糖放多了炸出来颜色更深！”
周卿云对着话筒说了一句：
“陈叔，后面有什么消息再联系我。我妈在喊我吃油糕了。”
陈平安在电话那头笑了一声：
“去吧。替我跟你母亲问好。”
“查尔斯说每周会给我同步一次各区域的销售汇总。”
“有任何消息我第一时间通知你。”
“对了……安娜让我转告你，她在东京看到《暮光之城》的海报了。”
“就贴在新宿地铁站的检票口旁边。”
“她说那张海报比你本人好看，让你别生气。”
周卿云笑了一声，把话筒轻轻扣回座机上。
他擦了擦手，转身走向灶房。
灶房门口那股油糕的焦甜香气已经浓到化不开了。
像一层看不见的蜜糖糊在屋里的空气中，每走近一步就甜一分。
他走进那片热气腾腾的暖光里。
母亲把新炸好的一块油糕递给他……
不是递到手里，是直接递到他嘴边。
像小时候他踮着脚尖够灶台时一样。
他接过来咬了一口，嘎嘣一声。
酥脆从牙齿传到耳膜，糖的甜味和面香在舌尖上同时炸开。
烫得他嘶了一声，但没舍得吐出来，嚼了嚼咽下去。
油糕表面那一层均匀的金黄色。
是母亲用长筷子在油锅里一个一个翻出来的。
火候是她在灶膛前蹲了好几十年练出来的……
早了不酥，晚了就焦，刚刚好的那个瞬间只有她知道。
“妈，我那本英文小说上市了。企鹅出版社说宣传铺得挺大。”
“英国好几家大报都发了书评。”
“他们把我的照片贴的满城都是。”
母亲手里的漏勺停在半空中。
油滴顺着勺孔滴回锅里，在热油面上砸出一圈一圈细小的涟漪。
她转过头来看着他，那双被灶火熏了大半辈子的眼睛里映着灶膛里的火光。
亮晶晶的，像是有一层极薄的液体被她用力眨了回去。
她没有问“那能赚多少钱”，也没有问“会不会比日本那本卖得好”。
只是问了一句：“那书里写的故事，外国人能看懂吗？”
“能。爱情这东西，不分哪国人。”
母亲把漏勺放回锅沿上，拿起篦子上一块刚炸好的油糕递给周小云。
声音不高不低地来了一句：
“妈就知道你是最棒的！”
语气依然平，但她的嘴角的弧度，已经压不下来了。
周卿云靠在灶房门框上，嘴里嚼着油糕。
他忽然觉得母亲这句“自己是最棒的”。
比泰晤士报和卫报的所有书评加起来都更有道理。
全世界书店的橱窗在为他腾出最显眼的位置……
这些事很重要，但不是最重要的。
最重要的事是
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