一边问玛丽：“这儿的人都是从哪儿来的？”
玛丽想了想。
“哪儿来的都有。英格兰的，苏格兰的，威尔士的，爱尔兰的。法国的，德国的，瑞典的。还有几个中国人，几个黑人，几个印第安人。”
她指了指火堆对面一个正在唱歌的男人。
“那个，法国人。以前是皮毛贩子。在这儿待了二十年了。”
又指了指另一个角落。
“那几个，中国人。也是修铁路的。从美国那边过来的。说那边待不下去了。”
阿福顺着她的手指看过去。那边坐着三个中国人，正在小声说话。他们的脸被火光映得明明暗暗的，看不清表情。
“他们……在这儿多久了？”
玛丽想了想：“来了快一年了。在这儿伐木。没人赶他们走。”
阿福没说话。
他端着那碗炖菜，看着那三个中国人。
他们和他一样。从美国那边过来的。那边待不下去了。
但在这儿，他们坐着，吃饭，说话，没人盯着他们看。
驴趴在他旁边，闭着眼睛。
远处，那个法国人的歌声飘过来，调子很高，听不懂唱什么，但听着让人想跟着哼。
玛吉看着阿福。
“想什么呢？”
阿福沉默了一会儿。
“想……是不是可以停了。”
玛吉愣了愣。
“停？什么停了？”
阿福指了指自己的腿。
“走。一直走。是不是可以停了。”
玛吉看着他，没说话。
阿福也看着她。
“你，想停吗？”
玛吉想了想。
“不知道。从来没想过。”
她看着那些围着火的人，那些唱歌的人，那些来自四面八方的人。
“我从小就在走。跟着爸妈走，爸妈死了自己走，一直走。从来没想过停。”
阿福点点头。
“我也是。”
他们看着那堆火，看着那些人的脸，听着那些听不懂的歌。
驴睁开眼睛，看了他们一眼，又闭上了。
第二天早上，玛吉被一阵嘈杂声吵醒。
她走出帐篷，看见营地中央围了一圈人。有人在喊，有人在笑，有人在吹口哨。
她挤进去一看，愣住了。
中间站着两个人，光着上身，正在摔跤。一个是黑人，又高又壮，像一座山。一个是白人，比他矮一头，但很结实。两个人扭在一起，你来我往，谁也不让谁。
围观的喊着各种语言，都在给自己支持的人加油。
约瑟夫挤到她旁边，眼睛瞪得老大。
“这……这是干什么？”
“不知道。”玛吉说。
一个老人站在旁边，笑眯眯地看着。
玛吉问他：“这是在干什么？”
老人看了她一眼，笑了笑。
“玩。没什么。就是玩。”
那两个人摔了半天，最后那个白人把黑人摔倒在地。人群欢呼起来。白人伸手把黑人拉起来，两个人拍了拍对方的肩膀，笑着走了。
人群散了，各回各的帐篷，像什么都没发生。
玛吉站在那儿，半天没动。
驴走过来，站在她旁边。
“它说什么？”约瑟夫问。
玛吉想了想。
“它在说，这儿的人，会玩。”
那天下午，阿福一个人走到河边。
他坐在一块石头上，看着那缓缓流淌的河水。河水是灰绿色的，很深，看不见底。
那三个中国人中的一个走过来，在他旁边坐下。
“广东的？”
阿福点点头。
那人也点点头。
“我福建的。”
他们沉默了一会儿。
那人从怀里掏出一根烟，点上，吸了一口。
“美国那边，听说又杀人了？”
阿福点点头。
“洛杉矶。去年。”
那人叹了口气。
“我们就是从那边过来的。加州。待了五年。修铁路，挖矿，什么都干。后来待不下去了。”
他看着那河水。
“这儿好。没人问你是哪儿来的。没人赶你走。活儿累，但钱给。活干完了，就喝酒，唱歌，摔跤。没人管你。”
他吸了一口烟。
“我打算不走了。就待在这儿。”
阿福看着他。
“不回去了？”
那人摇摇头。
“回不去了。家里没人了。回去也是一个人。”
他看着阿福。
“你呢？”
阿福沉默了很久。
“不知道。”
那人站起来，拍