是啊，日子总要往前过。
可她的日子，该往哪里过？
半夜，吴缘被噩梦惊醒。
梦里又是那片火海，她穿着红色的铠甲，手里握着长枪，四周是喊杀声、马蹄声、刀刃砍进骨头里的闷响。有个人在身后喊她，声音嘶哑：“惊鸿——回来——”
她回头，看见一个模糊的影子，穿着一身青衣，脸上都是血。她想看清那是谁，可火光太烈，烟太浓，怎么也看不清。
然后是一阵剧痛，从后背贯穿到前胸。她低头，看见一截染血的刀尖，从胸口冒出来。
“啊——”吴缘猛地坐起，浑身冷汗。
窗外，爆竹声已经停了，村庄陷入沉睡的寂静。只有风声，呜呜地吹过屋顶的茅草。
她摸到枕边那个瓷瓶，倒出一粒药丸，和水吞下。药很苦，但过了一会儿，心跳渐渐平复。
躺回去时，她摸到怀里那本《异闻录》。书页粗糙的触感，让她莫名安心。
三世因果三世债。
如果那些梦境是真的，如果她真的有什么“前世”，那莫离呢？他是不是也有？
他们之间，到底纠缠着怎样的债？
永和十八年，正月初十，马车驶入苏州地界。
吴缘从车窗望出去，第一次真正看见“江南”。
果然如那船夫所说，冬天也是绿油油的。路旁的水田里，残雪化尽，露出青嫩的麦苗。河道纵横，一座座石桥拱起，桥下有妇人在洗衣，棒槌敲打衣物的声音清脆而有节奏。白墙黑瓦的民居沿河而建，有些人家院子里探出腊梅，嫩黄的花苞在寒风里颤巍巍地开着。
空气是湿的，冷的，但不像北方那样干冽刺骨，而是一种润润的寒意，往骨头缝里钻。
“苏州到了。”芸娘指着远处，“看见那座塔了吗？那是虎丘塔。咱们的绣庄在城西，离阊门不远，是个热闹地方。”
吴缘顺着她指的方向看去，果然看见一座高塔，矗立在淡淡的晨雾里，塔尖若隐若现。
马车驶过阊门，进入苏州城。
吴缘终于明白，什么叫“人间天堂”。
街道是青石板铺的，被岁月磨得光滑。两旁店铺林立，绸缎庄、茶叶铺、酒楼、茶肆、药铺、当铺……招牌旌旗在风里招展。虽是正月里，街上行人却不少，挑担的小贩、逛街的妇人、骑马骑驴的客商，人声嘈杂，混着各地方言。
空气里有各种气味——刚出笼的包子香、炸油条的油味、茶叶的清香、还有河水的腥气，混在一起，是鲜活的人间烟火。
马车在一条稍僻静的巷子前停下。巷口挂着个木牌，上面刻着三个字：芸绣坊。
“到了。”芸娘跳下车，“以后，这里就是你的家。”
吴缘抱着包袱下车，仰头看着那块木牌。字是楷体，刻得端正，但边角已经磨损，有些年头了。
巷子不深，走进去十来步，就是一扇黑漆木门。芸娘推门进去，是个不大的院子，青砖铺地，墙角种着几丛竹子，虽是冬天，叶子依旧苍翠。院子正面是三间房，左右各有厢房，廊下挂着些未完工的绣品，在风里轻轻晃动。
“芸娘回来了！”屋里跑出个十四五岁的小姑娘，圆脸大眼，梳着双丫髻，看见吴缘，好奇地眨眨眼，“这位是？”
“这是苏绣，以后在咱们绣庄做活。”芸娘介绍，“绣儿，这是小桃，我收养的丫头，机灵得很，就是话多。”
小桃笑嘻嘻地行礼：“苏绣姐姐好！”
吴缘——不，现在她是苏绣了——点点头，努力挤出一个笑：“小桃妹妹好。”
“你的房间在西厢房，已经收拾好了。”芸娘领她过去，“今天先休息，明天开始，我教你刺绣。咱们绣庄接的活计杂，从简单的帕子、香囊，到复杂的屏风、嫁衣都有。你先从基础的学起。”
西厢房很小，但干净。一张木床，一张桌子，一把椅子，一个旧衣柜。床上铺着蓝印花布的床单，被褥是新的，晒过太阳，有股阳光的味道。窗台上放着个粗陶瓶，里面插着几枝干芦苇，给这简陋的房间添了几分野趣。
吴缘——苏绣放下包袱，在床边坐下。手按在床单上，粗布的纹理磨着掌心。
从今天起，她就是苏绣了。一个父母双亡、投奔远亲的孤女，在芸绣坊做绣娘，讨一份生活。
那些锦衣玉食，那些诗书琴画，那些前呼后拥，都随着“吴缘”这个名字，死在了腊月十七的天坛上。
也好。
她深吸一口气，站起身，推开窗。
窗外是后院，一角搭着葡萄架，架子下放着石桌石凳。再远处是围墙，墙外是别人家的屋顶，青瓦连绵，一直延伸到视线尽头。
天空是灰白色的，又开始飘雪。南方的雪，细碎轻柔，不像北方的鹅毛大雪，而是像盐，像絮，悄无声息地落下来，沾在瓦上，转眼就化了。
苏绣伸出手，接住几片雪花。冰凉的触感在掌心化开，变成一点水渍。
她