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赢说一步一步地走着。
石阶上长着青苔，踩上去有些滑。
冕旒的玉珠在眼前晃动，将山道切割成一帧一帧的画面——石阶、青苔、鼓手、旌旗、远处的天空、更远处的山峦。
祭天坛的轮廓已经隐约可见了，青石垒成的三层圆坛，在天光中泛着灰白色的光。
山顶上有一面巨大的鼓，比山道上所有的鼓都大，鼓面直径超过一丈，据说是用整张牛皮蒙的。
那面鼓，要等到他登上山顶才会敲响。
一鼓，天地震动。
二鼓，百神降临。
三鼓，祭天开始。
赢说将目光从山顶收回，落在脚下的石阶上。
青石表面被无数人的脚步磨得光滑如镜，能模糊地映出他的倒影——一个戴着冕旒、穿着玄衣、腰佩长剑的人影，在石阶上缓缓移动。
他忽然想起了谢千。
那个老头儿此刻应该走在队伍的中段，在大司农的位置上，跟其他上卿走在一起。
他的腿脚不利，爬这九百九十九级石阶怕是要吃不少苦头。
但他不会让人扶的——谢千这个人，宁愿自己咬牙撑着，也不肯在外人面前露出一丝软弱。
赢说想到谢千，嘴角微微动了一下。
那不是一个笑容，更像是一种无声的自嘲。
今天他在偏殿里对着谢千说了那么多，什么“民为贵，君次之”，什么“请谢师解惑”，说得天花乱坠，可谢千到最后也没有给他一个明确的答复。
那只老狐狸，从头到尾都在跟他打太极，既不拒绝，也不答应，只是眯着眼睛看他表演。
但赢说不急。
他知道，有些种子种下去，不会立刻发芽。
它需要时间，需要合适的土壤，需要一场恰到好处的雨。
而他今天叫谢千来偏殿，就是为了在那块坚硬的土地上，刨出一个坑，埋下一粒种子。
至于这粒种子能不能发芽，什么时候发芽，他只能等。
登山还在继续。
五百级。
六百级。
七百级。
赢说的呼吸越来越重，额头的汗珠顺着脸颊滑下来，滴在玄衣的领口上，洇出一小片深色的水渍。
冕旒的玉珠晃得更厉害了，叮叮当当的声响密集得像是一阵急雨。
他的腿开始发酸，膝盖隐隐作痛，每上一级台阶都需要比前一级多花一分力气。
费忌依然走在他右侧，半步之遥。
他注意到了赢说的变化，注意到了他加快的呼吸频率、变重的步伐、渗出的汗珠。
费忌什么也没有说，只是将自己的步伐微微放慢了一点点——似乎赢说有恙，本该如此。
这是一种不动声色的施舍。
赢说感觉到了，心里像被什么东西轻轻扎了一下。
他没有看费忌，也没有加快或放慢步伐，只是保持着自己的节奏，一步一步地往上走。
他不会因为费忌的迁就而感激，也不会因为费忌的施舍而愤怒。
他只是在走，走完这九百九十九级台阶，走到山顶，站到祭天坛上，在那块巨大的玉璧前，在天地百神的注视下，完成他作为秦国君主应该完成的仪式。
八百级。
九百级。
山顶越来越近了。
祭天坛的轮廓越来越清晰，那块巨大的石璧在天光中泛着温润的光泽，像是从天上落下来的一轮月亮。
山顶上的大鼓已经能看到了，鼓手站在鼓后，双手握着鼓槌，蓄势待发。
赢说踏上第九百九十级石阶的时候，身后传来了一阵轻微的骚动。
他没有回头，但他知道发生了什么——大概是哪个年迈的官员体力不支，在山道上踉跄了一下，被身边的人扶住了。
这种祭天登山，每年都会有人撑不住，去年是一个七十多岁的老吏，爬到半山腰就晕了过去，被人抬下去的。
据说每年都要有这样的人才好，才能让上天看到你的心诚。
赢说没有停下来。
不是他不关心，而是他不能停。
国君登山，一旦停下，整支队伍都要停下，仪式就会被打破，吉时就会错过。
他能做的，只有继续走，走到山顶，完成仪式，然后下山——让所有人都能跟着他下山。
最后九级台阶。
赢说站在第九百九十一级上，深吸了一口气。
他的腿在微微发抖，膝盖传来的疼痛已经变成了一种钝钝的麻木，汗水浸透了里衣，玄衣的外面看不出痕迹，但贴着皮肤的那一层已经湿透了。
要说这身体不虚弱，那是假的。
他抬起头，看向山顶。
祭天坛就在眼前了。
三层圆坛，青石垒成，坛面上铺着白色的茅草，正中央的石璧在晨光中流转着柔和的光晕。
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