“主管。”顾晨旭的声音很轻，却异常坚定，“我暂时，还回不去。”
电话那头明显沉默了一下。
“晨旭，我知道你年轻，有想法，有时候一时冲动……但你要想清楚。”主管的语气认真了起来，不再是职场客套，而是带了几分真心的劝，“这个行业更新多快，你比我清楚。你离开越久，越容易被边缘化。等你再想回来，可能就没有这么好的位置了。”
“我知道。”
“你知道还——”
“我知道。”顾晨旭重复了一遍，语气平静，没有半点赌气，“我明白您是为我好。也谢谢公司和您，一直以来的看重。”
“那你到底是为了什么？”主管终于忍不住问，“家里再大的事，也不能把自己的前途搭进去吧？我听你之前的语气，也不像是要回老家定居的人。”
顾晨旭轻轻转过头，看向阁楼中央那只锁着明代《锦谱》的木箱。
木箱古朴，不起眼，却装着比他所有职场前途加起来都更重的东西。
“我家里，有一件必须我来做的事。”顾晨旭声音很淡，却带着一股不容动摇的力量，“不是麻烦，不是临时的事，是……从我出生起，就等着我回来做的事。”
主管一时没听懂，却听出了他语气里的决绝。
“你这是……打算辞职？”
顾晨旭喉结微动。
辞职两个字，说出口容易，可背后是多年的打拼、熟悉的环境、安稳的生活、所有人眼中“正确”的人生。
一旦说出口，就再也回不了头。
他眼前闪过老织机的轮廓，闪过古谱上的字迹，闪过三位长辈眼中的期盼，闪过林晓峰、林晓雨、苏哲、温书航一张张年轻却认真的脸。
闪过爷爷顾守锦当年锁上老宅大门时，那个沉默而郑重的背影。
“我还没提交离职。”顾晨旭斟酌着用词，既不拖泥带水，也不伤人，“但我可以跟公司说，后续的项目，不用再等我了。我这边的事情，需要很长一段时间，可能……是很久。”
这话，和辞职已经没太大区别。
电话那头长长叹了口气。
“晨旭，我再劝你最后一句。”主管的声音里满是惋惜，“你是个有才华的人，不该把自己埋在一个小地方。你要是哪天想通了，公司那边，我帮你留着话。你随时可以回来找我。”
“谢谢您。”顾晨旭真心实意地说，“我记着。”
又寒暄了几句，对方才挂了电话。
阁楼里重新恢复安静。
温书航依旧保持着适度的距离，低头整理资料，仿佛什么都没听见，什么都没发生。
可顾晨旭知道，年轻人那么细心，多少能听出几分端倪。
他收起手机，靠在窗边，望着织锦巷上空那片干净的天。
在接这通电话之前，他对自己的选择，其实还有一丝模糊。
人都是恋稳的，谁不希望有一条现成的、平坦的、被人认可的路走？
谁愿意一头扎进一件看不见收益、看不见名气、甚至看不见未来的事情里？
可这通电话，像一盆清醒的冷水，兜头浇下，也像一盏灯，彻底照清了他的路。
城市里的那个他，是顾设计师，是一个不错的员工，是一个可以被替代、可以被取代的人。
项目可以换别人做，设计可以换别人改，位置可以换别人坐。
他再好，也只是体系里的一颗重要一点的钉子。
可在织锦巷，在顾家老宅，他是顾晨旭。
是顾家这一代唯一的掌事人，是四家族约定的继承者，是唯一能重启这台老织机的人。
这里的事，离了他，真的不行。
这不是自负，是使命。
“顾先生。”温书航终于轻轻开口，没有追问，只是安静地递来一份整理好的清单，“这是刚才初步核对过的古谱目录，明代部分一共六册，清代九册，民国之后的札记十二本。我都标注好了，您要不要先过目一遍？”
顾晨旭回过神，走过去接过清单。
字迹工整，分类清晰，一目了然。
“辛苦你。”
“不辛苦。”温书航轻轻摇头，眼底带着一丝他自己都没察觉的坚定，“其实……我挺羡慕您的。”
顾晨旭看向他。
“我从小就跟着爷爷学古籍，喜欢老东西，可家里人也常说，读文献、修古籍，没什么前途。”温书航推了推眼镜，声音很轻，却很真，“他们希望我考公，进稳定单位，做‘有出息’的事。可我知道，那些古谱、旧文，要是没人守，再过几十年，就真没人看得懂了。”
他抬起头，看向那只明代木箱，眼神里有光。
“您现在做的，不是没前途的事。”温书航认真地说，“是把快要断的东西，重新接上。
以后不管别人怎么说，我都跟着您，把这些东西守住。”
顾晨旭看着眼前这