遍全身。
“你亲我——”
她话没说完，拳头已经落在他胸口。
不是打。
是捶。
像小猫踩奶那种，一下一下，又急又软。
“你你你——你怎么不提前说一声——”
宋启明任她捶，没有躲。
“忘了。”他说。
“这也能忘？！”
她捶得更急了。
“我以为你会躲。”他说。
她的拳头停在半空。
她瞪着他。
她的眼眶红了，嘴唇还在发麻，心跳快得像要从嗓子眼里蹦出来。
她瞪了他很久。
然后她把脸埋进他胸口。
“下次。”她的声音闷在他毛衣里，“提前说。”
他低头，看着她的发顶。
“好。”他说。
她在他怀里闷了很久。
久到他以为她睡着了。
然后她抬起头。
她的脸还是红的，但眼睛里的慌乱已经褪下去，换成了另一种光。
她看着他。
“我答应你。”她说。
他怔了一下。
“你刚才让我答应你平平安安。”她说。
她看着他。
“我答应。”
她握住他的手。
“你也得答应我。”
他低头看着他们交握的手。
她的手指很细，指根那枚银戒在阳光下亮成一道弯弧。
“好。”他说。
门外传来钥匙转动的声音。
苏晴弹开两步，速度比正月十三那次还快。
她站在房间中央，用力拍了拍脸。
宋启明站在窗边，看着那盆墨兰——苏建国书房同款，只是小一号。
“哥。”她说，“爸。”
苏天阳正在玄关换鞋，抬头看了她一眼。
又看了看跟在她身后走出来的宋启明。
他的目光在妹妹脸上停了两秒——红得不正常，嘴唇也是。
他想起正月十三那天撞见他们从这扇门出来的场景。
他低下头，用力扯鞋带。
“嗯。”他说，“爸，晚饭谁做啊——”
“我。”苏建国头也不回。
苏天阳坐下了。
晚饭是苏建国做的。
四菜一汤，卖相朴实，味道及格。
苏天阳吃得很快，吃完抢着洗碗。
苏建国看了宋启明一眼。
“来书房。”
宋启明站起来。
苏晴坐在餐桌边，看着他的背影消失在走廊尽头。
她低头，轻轻转动腕间的手链。
银扣在灯下闪着细碎的光。
她没有问。
她只是在心里又念了一遍他答应她的那个字。
好。
窗外的夜很静。
四月的风穿过梧桐新叶，把碎碎的光影吹进书房。
苏建国的声音低而稳，像那条奔流了许多年、早已知道如何绕过礁石的河。
宋启明和刷完碗筷的苏天阳坐在他对面。
台灯的光拢成一小片暖黄，照在他手边那份新打印的文件上。
封页没有标题。
只有一行编号。
他翻开第一页。
窗外，电视塔的灯又亮了。
苏晴还坐在餐桌边，托着腮，看着窗外那片流光溢彩的夜色。
她的指腹轻轻划过腕间银链。
像在数时间。
又像在等某扇门打开。