眼睛。他没有睡着——他不敢睡着，也没有能力睡着。他只是让眼皮暂时垂下，让极度疲劳的视神经得到片刻休息。
左臂的贯穿伤已经不再渗血，但整个前臂肿了一圈，手指弯曲时会牵动深处的神经，传来尖锐的刺痛。脖颈的伤更麻烦了——头盔挡住致命冲击，但颈椎可能有些错位，每次转头都会引发剧烈的偏头痛，像有钢针从耳后扎进去。他没有说，也没必要说。药品几乎没有，吗啡只剩一支，要留给更需要的伤员。
村上躺在他对面的担架上，失血过多让他的脸色像纸一样白。路易用止血带勒住了他小腿上的伤口——子弹打穿了腓骨，但运气好，没有伤到大动脉。他活下来了，至少今晚。
“队长。”安德烈从楼梯口探出头，声音压得很低，“指挥部的补给送到了。”
宋启明睁开眼，撑起身体。脖颈的疼痛让他眼前发黑了几秒，他扶着墙站稳，走向门口。
送补给的是个没见过的年轻队员，胸口的识别牌显示是第七小队的。他脸上有一道新鲜的擦伤，血还没完全干，但眼神很稳。他把两个沉重的军用背包放在地上，简短地说：“卡特长官让转告：弹药尽量给了，药品实在没有。各队伤员太多，医疗帐篷已经挤爆，重伤员只能给止痛药，轻伤靠自己扛。”
宋启明点点头，没说话。他早料到了。在战场上，药品比黄金珍贵，吗啡比子弹稀缺。
他打开背包检查。步枪弹匣，十二个。手枪弹，两盒。手雷，八颗。***，四枚。还有几包压缩饼干和几瓶浑浊的水。
没有药品。连最基础的止血粉都没有。
“替我跟卡特长官说，收到了。”宋启明说。
队员敬了个不标准的军礼，转身消失在夜色里。
宋启明把物资分下去。每人两个步枪弹匣，一颗手雷。受伤最重的村上多分到一瓶水。他自己只拿了弹匣，把水和食物全给了伤员。
“队长，你不吃？”路易递过来半块压缩饼干。
“不饿。”宋启明说。他确实不饿。饥饿感早在某个时刻消失了，和恐惧、和悲伤、和对明天的期待一起，不知被埋在哪片瓦砾下。
他靠在墙边，开始清点人数。
安德烈，左臂弹片划伤，自己用刀尖挑出来了，纱布缠了三圈，血还在渗。
路易，右肩擦伤，不影响作战。
村上，左小腿贯通伤，骨头伤了，不能移动。
卡尔，阵亡。
托马斯，阵亡。
还有四个叫不出名字的、昨天还并肩作战的队友，阵亡。
加上宋启明自己。
七个人。
其中五个轻伤，两个重伤。能战斗的，算上他自己，六个。
十四个小时前，他们还有二十三人。二十四个小时前，他们还有二十八人。三十六个小时前，马库斯还活着，还在西街的废墟里点着烟，说“一起活下去”。宋启明垂下眼睑。他的手指无意识地摸着胸前的战术背心内袋，那里还放着马库斯的身份牌。冰冷的金属片，现在贴着他的心跳。
通讯器发出电流杂音，然后传来卡特的声音，比昨天更沙哑，像是用砂纸打磨过：“各小队报告情况。短刃，你那边如何？”
宋启明按下通讯键，声音平稳，听不出任何情绪波动：“第十小队剩余可战斗人员六人。全员负伤，弹药补给了，药品无。村上重伤，需撤离。防线收缩至街道中段，敌攻势减弱，但未退。另，观察确认——今日进攻全程未出现美军地面部队。”
通讯器里沉默了几秒。
“美军主力在城北和城东推进。”卡特的声音带着压抑的疲惫，“他们不需要进城巷战，只要用空袭炸平防线，让当地武装填命就够了。”
宋启明没说话。他早就明白这一点。他们面对的，是装备最先进、战术最精确的空军，以及最廉价、最可消耗的步兵。黄金与血肉的组合。
“城北第一、第三小队昨天打没了。”卡特继续说，语气像在汇报天气，“第二、第五、第七在重组，估计撑不过后天。东边第四和第九已经撤出城区，向西边山区退。我们可能……撑不了太久了。”
撑不了太久。宋启明咀嚼着这个词。这意味着撤退的命令随时可能下达，或者永远不会下达——如果防线崩溃得太快。
“收到。”他说，“第十小队继续坚守。”
通讯切断。
地下室陷入寂静。只有伤员压抑的**，远处零星的枪声，和不知从哪传来的、隐约的哭泣声——也许是敌人，也许是平民，也许是自己人。在坎大哈的夜晚，这些都很难分辨。
宋启明再次闭上眼。脖颈的疼痛像潮水一样涌上来，他咬着后槽牙，强迫自己放松肩颈的肌肉。没用。疼痛已经和他融为一体，像呼吸，像心跳，像这四十八小时以来累积的所有死亡。
他想起了苏晴。
不是刻意的回忆，而是疼痛和疲惫共同制造的幻觉。他“看见”她坐在图书馆的窗边，阳光穿