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江南的雨，停了。
尘心堂的门，关了。
不是歇业，而是封门。
那块“天医白尘”的匾额，被清月亲手摘下，用一块粗布蒙上。从此，世间再无坐堂神医，只有一行白衣，行走在红尘阡陌间。
白尘走在最前。
他依旧是一身灰扑扑的旧袍，不再是那身纤尘不染的白衣。发间，多了几丝凡人才有的霜白；脸上，添了几道被风沙割出的细纹。
他不再像一块温润的美玉，更像一块被岁月冲刷了亿万年的顽石。
粗糙，却结实。
冰冷，却滚烫。
八美，跟在他身后。
没有骑马，不乘飞舟。
就用这双肉胎凡足，一步步，丈量这刚被他们从天道手中抢回来的——人间。
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第一站，东海之滨。
海风腥咸，渔村破败。
这里曾受过清月的“护念粮道”恩惠，如今却瘟疫横行，村民面黄肌瘦，咳声震天。
“天医大人！”
老渔民带着全村老小，跪在沙滩上，哭声震天，“求您救救我们！这怪病，神医难医啊！”
白尘没说话。
他走到人群中，随便找了个石墩坐下。
“清月。”
他轻唤一声。
清月上前。
她不再去拨弄那早已碎裂的藤蔓算盘，而是伸出手，轻轻按在了老渔民干枯的胸口。
没有金光万丈，没有灵气翻涌。
只有一缕极淡的、带着泥土芬芳的绿意，顺着她的掌心，流入老渔民的心脉。
那是“护念”。
却不再是高高在上的守护，而是同甘共苦的陪伴。
“不是病。”
白尘开口了，声音沙哑，像海浪拍打礁石。
“是心穷。”
他指着远处那片被过度捕捞、早已枯竭的渔场，“海予你鱼虾，你予海垃圾。海怒了，你们便病了。”
他站起身，走到海边。
弯腰，捧起一捧浑浊的海水。
“医人，先医海。”
“医海，先医心。”
说完，他将那捧水，浇在了干裂的渔村土地上。
奇迹没有发生。
海水依旧浑浊，土地依旧干裂。
但老渔民愣住了。
因为他看到，白尘那双粗糙的手掌，正在渗血。
那不是被海水腐蚀的血，而是他在替这片大海，分担痛楚。
“咚！”
老渔民重重磕头。
全村人，跟着磕头。
没有神迹，没有痊愈。
但第二天，村里的年轻人，自发地驾船出海，不再撒网，而是去捞那些沉在海底的垃圾。
第三天，海滩上，开出了第一朵，沾着海盐的、小小的情念花。
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第二站，北欧冰原。
寒风如刀，刮得人脸生疼。
红鱼站在那座残破的世界树下，看着那些依旧在为了领地、为了荣耀，自相残杀的维京后裔。
“止戈……”红鱼握紧了断刃，指节发白，“尘哥，让我……”
“不必。”
白尘按住她的手腕。
那双手，冰凉，却有力。
他走到那群正在械斗的维京战士面前。
没有斥责，没有劝解。
他只是静静地看着。
看着那个断臂的老酋长，看着那些年轻的战士，看着他们眼中，那份被荣耀包裹着的、深不见底的孤独。
“红鱼。”
白尘轻唤。
“在。”
“拔刀。”
“是！”
红鱼拔刀。
“承影”短刃，不再斩向敌人，而是……斩向虚空。
一刀。
两刀。
三刀。
她斩的不是人，是她自己心中，那份属于“将军”的、冰冷的杀戮气。
每一刀落下，便有一滴血，落在雪地里。
那血，不红，不黑。
而是七彩的。
那是属于白尘，也属于红鱼，更属于这片冰原的——情念。
七彩之血渗入雪地。
那株枯死的世界树，竟奇迹般地，抽出了一丝嫩绿的新芽。
而那些还在械斗的维京战士，突然停下了手。
因为他们看到，那个断臂的老酋长，正对着南方，那个白衣男子的背影，流下了两行浊泪。
那是悔恨。
也是新生。
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第三站，南洋蛊寨。
阿奶老了。
她坐在吊脚楼里，看着那些被情蛊反噬、痛苦不堪的寨民。
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