我感觉我很自私。
同样也有感觉我很任性。
唉。说了这么多，我有点不知道后面怎么说了。
我不是一个很感性的人，但是因为我的父亲，却絮絮叨叨了这么多。
我感觉他的人生不该是这样。
也许是因为我吧。
如果看到了这里，谢谢李老师能给我这个机会。
李老师是我这么些年来最敬重的偶像。
你的家庭环境是我羡慕的，你写的歌我感同身受。
但是在这里，我恳求李老师您，能为我的父亲写一首歌。
让大家都唱着。
让那个人知道，他那个不孝的女儿也不曾把他忘记。
他的女儿很想他。”
..............
李星辰看完了。
默默地关了自己的手机屏幕，然后去到了阳台。
海城的晨光刚从梧桐树梢漏下来，照在阳台那盆桂花上，叶子被风吹得轻轻摇晃。
李星辰把手机放在窗台上，从抽屉最深处翻出一包很久没动过的烟。
因为曦曦，他戒了许久。
而现在他就想抽一支烟。
李星辰吸了一口。
烟雾在晨光里升起来，被风吹散成淡蓝色的薄纱。
从那段文字里，他能感受到那一份沉甸甸的爱。不是那种被写成歌、被拍成电影、被大声说出口的爱
而是另一种——沉默的、笨拙的、藏在二十四张站票和一沓皱巴巴的票据里的爱。
那个父亲一辈子没说过一句“我爱你”，但他站了十九个小时的绿皮火车，在女儿大学的图书馆门口远远看一眼，然后转身又站十九个小时回去。
他做了二十四次。
他的日记本里没有一句抱怨，只有“再撑一撑”和“她很好，你放心”。
李星辰把烟蒂摁灭在窗台上那个很久没用过的烟灰缸里。
他重新打开那条私信，再一次从头到尾读了一遍。
这些文字技巧不多，甚至很多错别字。
但它们放在一起，就是一个父亲沉默的一生的全部注脚。
从账单到日记，从车票到那封泛黄的信，仿佛形成了一首最朴素也最浪漫的散文诗。
他心里有旋律在往外涌，但他没有急着写。
他觉得旋律应该为这些文字让路，就像所有喧哗都应该为那个父亲沉默的一生让路。
叶子晴也起来了。
她披着一件薄开衫从卧室走出来，正准备去厨房烧水，路过客厅时透过阳台的玻璃门看到了李星辰的背影，还有他手边那个很久没出现过的烟灰缸。她脚步顿了一下，心里微微一紧。
李星辰戒烟很久了。
他能重新摸出那包烟，一定是遇到了什么事。
她推开玻璃门走到阳台上
“怎么了？”
李星辰把手机递给她。
叶子晴低头看了起来。
她看完之后没有马上说话，把手机轻轻放回窗台上，手指还按在屏幕边缘上，指节微微泛白。
然后长长地吐了一口气。
眼里微微湿润。
“你要写歌了吗？”
她抬起头看着他。
“嗯。其实已经有名字了。”
“那叫什么？”
“《父亲写的散文诗》。”
“父亲写的散文诗？”
叶子晴喃喃地重复了一遍这个歌名。
那些歪歪扭扭的日记、那些攒了又攒的票据、那二十四张站票，不就是一个父亲用一生的行动写下来的散文诗吗？
没有韵脚，没有修辞，每一行都是汗味和烟叶味，但合在一起，比任何史诗都壮阔。
“真好，”她轻声说，“这个名字真好。”
李星辰重新打开那条私信，在回复框里打了一行字，删掉，又打了一遍，最后只发了简简单单的一句：“放心吧，我会给你的父亲写一首歌的。”
他没有说“我看了很感动”，没有说“你的故事让我很难受”，没有写长篇大论的安慰。
那些话太轻了，在这个父亲二十四张站票面前，任何安慰都显得不够分量。
他能做的，就是把她父亲的日记写成一首歌。
私信发出去的时候，春雨花又开正在出租屋里对着电脑屏幕发呆。
从昨晚发出那条私信之后，她几乎一夜没睡。
她不知道李老师会不会看到，每天给他发私信的人太多了，她的那条消息很可能就像一颗石子投进大海里，连个水花都不会有。
然后她看到了李星辰的回复。
只有七个字。她盯着那七个字看了整整十几秒，然后趴在桌上，肩膀抖了很久。她不知道父亲喜欢什么。
在他的遗物里，没有一件称得上是“爱好”的东西
她后