左腿的伺服电机已经彻底烧毁，沉重的护甲反而成了累赘，死死地卡在马特的腿上，让他连移动半步都成了奢望。
头盔的面罩早已碎裂，只剩下半边挂在脸上，露出马特那张惨白、布满污垢的脸。
「妈的——这到底是————什麽鬼地方————」
马特颤抖着从怀里摸出一根已经被压扁了的雪茄。
但他摸遍了全身，也没找到打火机。
「法克————」
马特无力地骂了一句，将雪茄叼在嘴里，干嚼着那苦涩的菸叶，试图以此来提神。
他太累了。
这种疲惫，不仅仅是肉体上的透支，更是源自灵魂深处的枯竭。
自从被拉进这个鬼地方—这个和华盛顿一模一样、却又完全相反的扭曲世界後，马特感觉自己像是在地狱里度过了一个世纪。
这里没有时间的概念。
只有永恒的紫红辉光。
只有无处不在、令人发狂的低语。
还有那些————杀不完的怪物。
戴着陶瓷面具的假面舞者，由屍块拼凑的缝合兽，就像是闻到了血腥味的鲨鱼，源源不断地从阴影里涌出来。
马特杀了一批又一批。
子弹打光了，他就用榴弹。
榴弹用完了，他就用外骨骼的机械臂砸。
他不知道自己坚持了多久。
也许是几个小时，也许是几天，甚至————几年？
在这个诡异的世界里，规则被扭曲了。
马特费力地抬起手，想要摘下那已经失去作用的头盔。
但他的手刚抬到一半，就僵住了。
借着头盔显示屏微弱的萤光，他看到了自己的手。
那是一双怎样的手啊？
原本粗壮有力、布满老茧、能够单手压住突击步枪後坐力的大手，此刻却变得乾枯、
瘦削。
皮肤松弛地耷拉在骨头上，布满了褐色的老人斑和宛若枯树皮般的皱纹。
指甲灰白、脆弱，稍微碰一下似乎就会脱落。
这根本不是一个三十多岁壮年男子的手。
「怎麽——会这样————」
马特颤抖着摸向自己的脸。
触手所及，是一片松弛、粗糙的皮肤，以及稀疏乾枯的胡茬。
他摘下头盔，那一头曾经精神的寸头，此刻已经变成了稀疏的白发，随着阴冷的风飘落。
衰老。
急速的衰老。
在这个诡异的【倒影世界】里，时间的概念被扭曲了，或者是某种更加恶毒的规则在生效。
马特咬着牙，试图从腰间拔出那把「利剑」。
可绵软无力的肌肉根本无法支撑这样的重量，枪「哐当」一声掉在地上，滑进了那暗红色的泥泞之中。
绝望，顺着脊椎爬了上来。
他已经弹尽粮绝了。
在那场与十几头「假面舞者」的遭遇战中，马特打光了所有的子弹，用尽了所有的手雷，甚至连外骨骼的过载模式都开了三次。
虽然侥幸逃脱了包围圈，但这具身体，也被彻底掏空了。
「我是要————死在这里了吗？」
马特靠在墙上，视线开始涣散。
耳边，那些疯狂的吃语声越来越大，越来越清晰。
「睡吧——睡吧————」
「好累啊————为什麽不休息一下呢？」
「来吧——加入我们————这里没有痛苦————」
「看那个花苞————多温暖——多柔软————就像母亲的怀抱————」
声音中充满了诱惑，仿佛只要闭上眼，就能得到永恒的安宁。
马特顺着声音，看向不远处。
在那些扭曲的建筑物缝隙之间，生长着一个个紫红色的肉质「花苞」。
这些花苞足有一人多高，表面布满了血管般的脉络，里面似乎包裹着什麽东西。
它们在呼吸，在蠕动。
半透明的薄膜下，隐约可以看到里面蜷缩着一个个安详的人影。
这些同样是被捕获的「养料」。
他们在被消化，在被同化。
马特的眼皮越来越重，源自灵魂深处的疲惫感，让他几乎无法思考。
也许，就这样睡去也不错？
至少不用再面对这种绝望了————
就在他的眼睛即将闭上的最後一刻。
「不！」
马特猛地咬破了自己的舌尖。
剧痛让他稍微清醒了一瞬。
「老子——还没死呢！」
「那个混蛋————那个喜欢耍帅的混蛋————」
马特的脑海中，浮现出那个总是穿着黑色风衣、戴着墨镜、一脸酷酷表情的男人。
乔治·麦可。