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第二天清晨，天色灰蒙。
家属院的铁门哐当一声闷响，几声狗吠从巷子口传来。
江辞坐在客厅小马扎上。
他手里攥着几头干瘪的大蒜，拇指抠进蒜皮缝隙，用力往下剥。
白净的蒜瓣被他扔进旁边的红双喜塑料盆里。
“啪”的一声轻响。
厨房里，江妈妈穿着蓝色罩衣，手里捏着一把钝了的剪刀，
正在给一条活蹦乱跳的草鱼开膛破肚。
江辞在脑子里把待会儿要说的话过了无数遍。
第一套方案：直接甩出剧本。
告诉老妈这戏是个冲奖的好苗子，能拿影帝。
结果预测：老妈会拿着沾满鱼鳞的剪刀追他三条街。
刚拿了十亿票房，转头去接个野鸡班底的戏，这不是冲奖，这是脑梗。
第二套方案：卖惨。
说公司不给活干，不接这个就得去要饭。
结果预测：老妈连夜上京城手撕林晚，顺便把他绑在家里养猪。
江辞把手里的蒜头捏得咔咔响。
剥完最后一瓣蒜，他把手在裤腿上随便抹了两把。
“妈。”江辞开口。
江妈妈头也没抬，手里的剪刀卡擦卡擦绞断草鱼的内脏。
“我是你妈，有话直接说。”
江辞往老妈跟前挪了半米，马扎摩擦水泥地发出刺耳的声响。
“有人给我递了个本子。”江辞说得很慢。
剪刀停了一下。
水龙头里的水流砸在不锈钢盆里，哗哗作响。
“你不是说要休息半年？”江妈妈把剔干净的鱼骨头扔进另一个空盆里，
“昨天你看的那个剧本？”
“嗯。”
“什么大制作啊？剧本连个壳子都没有。”
江妈妈语气嫌弃，手底下的动作没停，扯过旁边的水管冲洗鱼腹里的黑膜。
“不是大制作。”江辞两只手撑在膝盖上，“剧组很穷。”
江妈妈把水管扔开，转过身，双手在围裙上胡乱擦了擦。
她盯着江辞。
“多穷？”
江辞没躲，迎上老妈的视线。
“片酬很少。”江辞把条件一点一点往外扔。
江妈妈伸手去摸放在板凳上的那把菜刀。
江辞脖子一缩，赶紧补上一句：“但是剧本好。”
手停在菜刀柄上，没拿起来。
“怎么个好法？”江妈妈重新蹲回水池边，拿起一块抹布开始擦地上的血水。
江辞把剧本的故事从头到尾用最直白的话倒了出来。
“讲一个爹找儿子。十五年，骑着一辆破摩托车，到处跑。”
“没找到？”
“没找到。”
江辞盯着水泥地上的几根葱须。
“他在路上啃干馒头，睡桥洞，被人当人贩子打。没钱了就去工地搬几天砖，攒点油钱继续找。”
江辞说话的语速越来越慢。
“别人劝他算了吧，再生一个。他说，只有在路上，他才觉得对得起那个丢了的孩子。”
客厅里安静下来。
水龙头的开关没拧紧，一滴水砸在铁盆的边缘。
“滴答”。
江妈妈手里的抹布停在半空。
“你要演这个爹？”江妈妈声音压得很低。
“嗯。”江辞点头。
“你知道演这个，得把脸弄成什么样吗？”江妈妈把抹布甩进桶里。
江辞照实说，“五十多岁的庄稼汉，风吹日晒，干瘦，黑，背是驼的。”
江辞往后挪了一寸，后背贴上砖墙。
他做好了老妈发飙的准备。
几套插科打诨的词儿已到了嗓子眼。
他打算说这只是为了挑战自我，大不了去演两天就跑路，绝不把身体弄垮。
江妈妈起身，解开腰后的围裙系带。
淡蓝色的罩衣前襟湿了一大块。
她一言不发继续着自己的活计。
江辞愣在原地。
满肚子的腹稿一句也没用上。
他坐在马扎上，听着厨房里传出打火灶“啪啪”的声响。
五分钟后。
纱门被推开。
江妈妈手里端着一个青花瓷的大汤碗。
“过来。”江妈妈没看他，转身去拿筷子和勺子。
江辞站起身，走了过去。
拉开椅子坐下。
一碗炖得金黄透亮的鸡汤摆在面前。
表面浮着一层细密的油花，枸杞和香菇沉在底下。
热气升腾，直往脸上扑。
江妈妈把一把铝勺放进碗里。
然后拉过另一条凳子，在他对面坐下。
她就这么看着江辞，没动。
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