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雨是傍晚开始下的。
不大，但密，像谁在天顶上撒了把绣花针，一根一根地往地上扎。苏砚站在公司顶楼的落地窗前，看着楼下那片灯海慢慢糊成一片。手机在桌上震了第三回，她没接。
不用看也知道是谁。陆时衍今天第九次提醒她吃晚饭。早上出门前他说，晚上做鲫鱼豆腐汤，鱼是方如海一早在码头买的，活蹦乱跳，装进袋子里还甩了老方一脸水。苏砚当时赶着去开一个越洋视频会，只含糊应了一声，连头都没回。现在想想，那只鱼这会儿大概已经在锅里了。
她忽然有些饿了。
这个念头冒出来，她自己也愣了一下。饥饿感对于以前的她来说，像一种系统错误。按时打营养针的那些年，她的胃安静得像间闲置的仓库，连个响动都没有。可跟陆时衍过了这些日子，这仓库开始天天叫唤了。早上叫，中午叫，到了傍晚准点叫，比公司的打卡机还准时。
她拿起手机，正想给陆时衍回消息，办公室的门被敲响了。
“进。”苏砚头也不回地说。
来的是她的助理小宋，一个二十来岁的姑娘，做事利索，说话总是压着嗓子，像怕惊了谁。她手里捧着一个牛皮纸档案袋，袋口封着红色火漆。
“苏总，刚有人送到前台，说必须您亲自签收。”小宋把档案袋放到桌上，退后半步，“那人没留名字，只说您看了就明白。”
苏砚转身，走到桌前，拿起那档案袋掂了掂。不重，像几页纸。火漆上盖着个章，模模糊糊的，她凑近一看，心里像被冷风扫过。
那个图案，她见过。
是一棵银杏树的剪影，下面缠着一条蛇。那是父亲公司的旧徽。三十年前，苏氏科技还没倒的时候，所有-机-密-文-件都用这个封印。后来公司没了，这章子也没了。她以为再也不会见到。
“人呢？”苏砚问。
“走了。我刚追出去，电梯已经下去了。”小宋说，“前台的监控拍到了，但那个人戴着帽子和口罩，看不出长什么样。”
苏砚点了点头，脸上的表情和刚才看雨时差不多。可只有她自己知道，胸口那颗心，已经跳得像擂鼓。
小宋出去后，苏砚在桌前坐下来。她没有急着拆。她看着那个银杏缠蛇的火漆印，像在看一封从过去寄来的信。窗外的雨还在下，玻璃上流下一道道水痕，把城市的灯光扭曲成一条条发光的河。
她忽然想起很多很多年前，父亲最后那段日子。那时候家里已经没什么人了。债主天天上门，电话线拔了又插上，母亲整夜整夜地哭。她才十四岁，不知道该怎么帮忙，只能每天把父亲的书房打扫一遍，把那些散落的设计图纸一张一张叠好。父亲的书桌上摆着一个铁盒子，上面盖的就是这个章。她从没打开过。
后来盒子不见了。和很多东西一起，消失在那场兵荒马乱里。
苏砚深吸一口气，撕开封口。
里面是三页纸。第一页是一张泛黄的地图，手绘的，线条已经很淡了。地图中央标着一个红点，旁边写着一行极小的字：东西在老地方。第二页是一份复印件，某家银行的保管箱租约，租期三十年，承租人那一栏签着父亲的名字——苏敬亭。第三页最薄，只有两行字，用钢笔写成，字迹虽然褪色，却依旧锋锐：
“砚儿，如果你能看到这封信，说明我已经不在了。别信任何人。去找老地方。那里有爸爸留给你最后的东西，也有你最不想知道的事。”
没有落款，没有日期。
苏砚盯着那两行字，看了很久，久到眼睛发酸。窗外的雨不知什么时候大了，像有人把天撕开一道口子，整盆整盆地往下泼。雨声轰轰地响着，把办公室衬得像一座孤岛。
她拿起手机，拨通了陆时衍的电话。
“你在哪？”她问。
“家里。鱼汤炖好了，豆腐切了。你什么时候回来？”陆时衍那边有锅铲磕在锅沿上的声音，不重，脆脆的，像生活本该有的动静。
“先别吃。有人给我送了样东西。”苏砚说。
电话那头静了一瞬。陆时衍再开口时，声音沉了下来：“什么东西？”
“我爸的遗物。也可能不是。”苏砚说，“你现在去书房，打开左边第三个抽屉，里面有个旧铁盒，盒底有把铜钥匙。带上，来公司接我。我们去个地方。”
陆时衍没有多问。他只说了一个字：“好。”
挂了电话，苏砚又把那三页纸看了一遍。地图上的老地方，画得并不复杂。她用手机拍照放大，借着灯一点一点辨认。那条路她从没走过，但终点标示的红点旁边，有一个小小的“库”字。那地方叫“东郊老库”。她在网上搜了搜，已经没什么相关信息了，只有几条十年前的新闻，提到东郊旧工业区拆迁改造，几家化工厂和仓储公司搬的搬，关的关。
她的心一点点往下沉。父亲为什么要把东西放在那种地方？一个科技公司的创始人，为什么要租一个偏远仓库的保管箱？那里面装的，到底是什么？
陆时
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