间，刚好合手。她扶起他，踮起脚尖在他唇上轻轻吻了下，像吻过琴键上最温柔的那个音。
《蓝色多瑙河》的最后一个音符落下时，掌声和欢呼声像潮水般漫过舞池。音乐老师笑着朝他们挥手，手里还举着相机，镜头里的两人相视而笑，戒指上的蓝宝石在光里闪得像颗小太阳。
“走吧，”林逸牵着她往后台走，“我订了雪松林旁边的餐厅，你不是说想在那里吃一次烛光晚餐吗？”
楚梦瑶看着他眼里的星光，忽然想起画室里那幅没画完的《四季》，春天的樱花该开了，夏天的睡莲该醒了，秋天的银杏该黄了，冬天的雪松该白了——而他们的故事，才刚刚开始。
后台的镜子映出两个交握的身影，礼服的裙摆和西裤的裤脚缠在一起，像两段分不开的旋律。楚梦瑶摸着无名指上的戒指，忽然觉得，最好的爱情从来不是完美的乐谱，而是藏在领结的褶皱里，藏在防滑贴的胶痕里，藏在彼此眼里的光里——那些被时光打磨过的温柔，才是生命中最动人的乐章。
走出音乐厅时，晚风带着栀子花香扑在脸上，林逸忽然停下脚步，从口袋里掏出个速写本，翻开最新的一页——画的是刚才的舞池，他牵着她旋转，裙摆上的音符和他领结上的刺绣连在一起，像条永远不会断开的线。
“送给你，”他把速写本递给她，“第101天的纪念。”
楚梦瑶接过时，发现最后一页画着两个老人，坐在琴房的窗边，一个拉着小提琴，一个弹着钢琴，窗外的雪松林积着厚厚的雪，画的角落写着：“五十年后，也要这样。”
她抬头看向林逸，他的眼睛亮得像落了银河，晚风卷着他的话飘过来，轻得像个永恒的约定：“我们的歌，要唱一辈子呢。”
第211章画室里的晨光与未完成的画
清晨七点的阳光斜斜地爬进画室，在地板上投下格子状的光斑。楚梦瑶踩着帆布鞋推开门时，林逸正站在画架前，手里捏着支炭笔，笔尖在画布上悬着，像是在跟某个看不见的细节较劲。
“又在跟那幅画过不去？”她把早餐袋放在靠窗的桌上，塑料袋摩擦的声响让林逸回过头，眼里还沾着点没睡醒的迷茫，像只刚被吵醒的猫。
画布上是片雪松林，留白的地方泛着冷调的白，边缘却用暖黄的颜料晕出层光晕。“这里总觉得不对，”林逸指着画面左下角，“你说该用赭石还是熟褐？上次你说雪地里的阴影带点紫，我加了点群青，结果看起来像发霉了。”
楚梦瑶走过去，指尖轻轻点在画布上，那里的颜料还没干透，蹭得她指腹发黏。“傻瓜，”她笑着拿过他手里的笔，蘸了点橘红混进紫灰色里，“雪在早上会反光，阴影里藏着太阳的颜色呢。”笔尖落下时，那片“发霉”的阴影忽然活了过来，像浸在晨光里的冰晶。
林逸看着她低头调色的样子，喉结动了动。她今天穿了件米白色的针织衫，是他去年送的生日礼物，领口洗得有点松，露出点锁骨的弧度，像画里没干透的渐变。“早餐买了什么？”他伸手想帮她把散落的碎发别到耳后，手伸到半空又缩了回去，转而挠了挠自己的头发。
“你最爱的豆浆加油条，”楚梦瑶把一个保温杯塞给他，“还烫着呢。对了，昨天学生会来通知，下周六的校园艺术节要加一个现场创作环节，就在大礼堂，让我们俩合作一幅画。”
林逸刚喝进去的豆浆差点喷出来：“现场创作？就我们俩？”他记得去年艺术节，他把丙烯颜料蹭到她的白裙子上，最后两人被罚去清洗舞台背景板，直到半夜才回家。
“怕了？”楚梦瑶挑眉，用笔杆戳了戳他的胳膊，“还是怕又把颜料弄到我身上？”她从背包里掏出个小罐子，里面是晒干的薰衣草，“给画加点香气，上次你说雪松林该有草木的味道。”
林逸的耳朵有点发烫，接过罐子时手指碰到了她的手腕，像有电流窜上来。“谁怕了，”他转身翻出工具箱，“现场创作就现场创作，不过这次得立个规矩——你不准再趁我调色的时候偷袭，把蓝色抹我脸上。”
“那你也不准在我画天空的时候，突然开窗户吹飞我的画纸。”楚梦瑶哼了一声，忽然想起什么，从包里掏出个小小的速写本，“看，我昨晚画的草稿，我们可以画雪松林里的小木屋，屋顶积着雪，烟囱里冒出来的烟是粉色的，像棉花糖。”
速写本上的线条歪歪扭扭，却透着股温暖。林逸翻到最后一页，发现背面还画着两个小人，一个举着画笔，一个抱着颜料盘，脚下踩着片狼藉的颜料管，旁边写着“去年的我们”。他的指尖抚过那行字，忽然笑了：“这次绝对不会再弄乱了，我保证。”
“才不信你，”楚梦瑶抢过速写本，却不小心带倒了颜料盘，红黄蓝三色混在一起，在地板上晕开一朵奇怪的花。两人同时愣住，随即笑出声来。
“你看，”林逸弯腰去捡颜料盘，“说什么来什么。”他的袖口沾了块蓝色，像片小小的天空，“不过这样也挺好看，像莫奈的睡莲，乱七八糟的反而有感觉。”
楚梦瑶抽了张纸巾