太重视了。可是不上课，就不能指望注册入学。”
在这时候说这种事真够奇怪的！尽管如此，他转向女儿接着说下去。“他的法语很靠不住———你一定注意到了。也许那正是他要去法国的原因———提高他的法语水平。”
“他书看得很多，”母亲说。“有时候，他的屋子里整宿点着灯。”她的声音很低、很平稳。“我们不在意。他生前一向体贴别人。我们很喜欢巴维尔·亚历山德罗维奇———不是吗？”她对孩子的微微一笑在他看来仿佛是爱抚似的。
生前。她终于说出了口。
她皱皱眉头。“我一直搞不明白的是……”
一阵尴尬的静默。他不做任何缓解的努力。相反的是，他像狼保护幼崽似的竖起了毛。你得小心，他想道：你甘冒风险说了对他不利的话，后果由你自己担当！我既是他的妈，又是他的爸，对他来说，我什么都是，并且还不止这些！他想站起来嚷嚷。是什么呢？他对抗的敌人又是谁呢？
他喉咙里面有什么———有一声呻吟———要涌出来，他再也憋不住了。他用手蒙住脸；泪水从指缝间流了下来。
他听见那女人从桌边站起身。他等那孩子也站起来，可是她没有动静。
过了一会儿，他擦干眼睛，擤了鼻子。“对不起，我失态了，”他悄悄对孩子说，孩子仍坐在那儿，低头对着空盘子。
他走进巴维尔的房间，关上门。难过吗？不，事实是他不难过。一点也不难过：他感到愤怒，所有的人都活着，而他的儿子却死了。他尤其对这个小姑娘感到愤怒，尽管她一副温顺的样子，他想把她撕成碎片。
他双臂抱胸躺在床上，他急促地呼吸，想把正要控制他的魔鬼驱逐出去。他知道自己活像一具直挺挺的尸体，他所说的魔鬼也许只是在拍打翅膀的他自己的灵魂。此时此刻活着有点叫人恶心。他想死。不止是死：他想灰飞烟灭，彻底消失。
至于来世之说，他并不相信。他准备同成群结队的其他死灵魂一起呆在河边，等待永远不会来的驳船。空气阴冷潮湿，黑水拍打河岸，他身上的衣服会烂掉，落到脚下，他再也见不到他的儿子了。
他再次用合抱在胸前的冰冷的手指计算日子。十天。十天之后的感觉就是这样。
诗歌或许会让他回忆起儿子。他隐约感到可能适用的那首诗的韵律和音乐感。可是他不是诗人：他更像是一条这儿刨刨，那儿翻翻，忘了把骨头埋在什么地方的狗。
他等到门缝下面的灯光消失时，悄悄离开房间，回到自己的寄宿所。