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苏平收住俯瞰的目光，在火山口边缘站了最后一息。
然后纵身一跃，进了富士山腹。
他没走喷发坍出来的那道豁口，专挑没塌的岩缝下，一个折身接一个折身，像一滴水顺着石头缝往下淌。
山腹里的热使劲往外顶。
越往下越烫，脚踩的岩壁都带着温度，硫烟一股一股从裂缝里往外冒，熏得人睁不开眼。他袖子一拂，热浪让开一条道，继续下。
越深光越暗。到后来，暗得只剩重瞳里那点幽幽的亮。
下到底，落进徐福建的那座大殿。
殿门口那两扇大门早没了，只剩半人高的残框，歪在碎石头里。
穹顶那几颗夜明珠，碎了大半，剩下的几粒蒙着灰，光跟萤火虫似的，一闪一闪，将明将灭。四壁刻满徐福丰功伟绩的浮雕，炸得只剩半面——另外半面连墙带石塌进地里，找都找不全。撑殿的柱子断了好几根，横七竖八砸在地上，把好好的金砖地面砸出一坑一坑的洞。
那半面没炸干净的浮雕还看得清几笔：东渡的船，成仙的人，跪一地的岛民——老方士把一辈子吹的牛全刻在墙上了，刻得满满当当。
如今牛没了，墙塌了。
整座掏空山腹的奢华宫殿，塌了顶，断了柱，一片狼藉。金砖地面裂成一格一格，香炉倒扣在地，香灰泼出来半尺。
处处都是喷发那晚的旧账。
苏平站在殿中央扫了一圈，啧了一声。
老方士攒了两千年的体面，一场喷发，全还回去了。
苏平一脚深一脚浅地往里走。
本想看看，这位老方士临死还埋没埋别的家底。手札他收了，阴针他收了，不死泉的账也结了，就怕有漏网的，埋在哪个犄角旮旯里。
他本来走得随随便便，眼睛搭在塌架子上，捡漏的心思都摆在了明处。
走着走着，脚步忽然顿住。
有人来过。
灰烬积得半尺厚的地面上，一串脚印，新鲜得扎眼。
苏平蹲下去仔细看。
半尺厚的灰，印子却浅浅一层。
从殿门口进来，一路往里，步子不急，间距匀得像拿尺子量过。
再看旁边。
塌架的器物堆里，有东西被人挪动过。一只倒扣的青铜香炉，被翻过来搁正了，炉口朝上。挪得很轻，断口上的尘都扫得干干净净，别处的灰落得匀匀的，就那几处，露着底。
翻了半天，什么都没拿。
看了，翻过了，又照原样搁下了。这份闲心，比来本身还诡异。
这人是来干啥的？
他起身，走到殿门残框跟前。
框上还留着半道指痕，像刚摁上去没多久。
五根指头，摁进硬木里半分，那残框是海底泡了些年头的老木头，硬得像铁。
苏平眼里重瞳全开，两重瞳孔一层套一层，顺着那道痕迹往回追，灰烬、器物、门框、殿外的焦土，一路追下去。
痕迹里残留着那么一缕气息，若有若无，他心里却越来越沉。重瞳碾过去，竟碾不出个深浅。
苏平的重瞳，连双神分身的气机都看得一清二楚。
根底、路数、还剩几成力，一眼见底。徐福那三层防御，他也是一眼看穿的路数。
这缕气息，他看不透。
淡得跟没有一样。可越是淡，他心里越沉。气机收到这个份上，只有两种可能。
要么，来的人死得干干净净；要么，人家站在你眼前，你也未必看得见。
来过这里的这个东西，层级高得吓人。
痕迹一路延向山腹最深处，直抵火山底部。
苏平跟了下去。
越往下走，焦土越烫，隔着鞋底都烙脚。硝烟越积越浓，白花花一片，得眯着眼走。他御起一层气机把烟隔开，脚下不停。
那串脚印就顺着热浪往深处去，间距始终那么匀——来的人不怕烫，也不怕熏，连喘都没多喘一口。
热浪里连个影子都没留下。
灰能留印子，留不住影子。
最后，那条道在一面壁立的岩壁前就断了。
岩壁中央，矗立着一座巨大的青铜门。
门体高得望不见顶，黑沉沉往两边铺开去，跟整面岩壁长在一起，分不出哪儿是门哪儿是山。
纹路古朴，一道一道刻痕里锈色斑驳，说不上是年久的锈，还是本来的颜色。那些纹路看着像云，又像兽，盯着看久了，眼睛发晕。
整座门无声无息，嵌在滚烫的岩壁里，岩壁烫得能烙熟鸡蛋，门身上却透着一股子凉。
苏平抬起手，指尖离门面还有一寸，停住了。
那一寸里，凉气已经沁到了骨头缝里。
他把手收了回来。
长白山那座，他没碰。这一座，他也不敢碰。两座一模一样的门，隔着一个华夏那么远，邪门得够呛，他可不信，这世上还能再冒
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