真正的神明。
神父看着这些面色惨白的掌权者，笑了。
笑得毫不客气。
“别做梦了。”
“就凭你们，也配谈杀死神明？”
总统双手撑着桌子，指节发白。
一个参谋把平板拍在桌上，调出卫星画面：信号消失，时间、坐标，一清二楚。另一个跟着补：核火犁过那片海，弹着点铺了半片洋面，这些都是假的？
“画面里，信号确实消失了。”总统撑了半天，撑出来这么一句，“核火，确实犁过那片海。”
“神明，不可能死在你们手里。”
神父摇头。笃定得像在陈述明早太阳从哪边出来。
“只有两种可能。”
“要么，神明自己走了。”
“要么——神明，是被别人杀的。”
屋里有人嘴唇动了动。
被谁杀的？
没人敢追着问。这一问要是问出了答案，只怕是他们更不想听的那个。
神父不说了。
至于是谁，他不说。也没人说得上来。
态势室里，死一般安静。
万米高空。
云海被犁开一道口子，一道金光贴着云顶疾掠，方向——华夏。
苏平正全速飞回华夏。
东瀛那点事收了尾，家里还蹲着两个等他回去评理的，他归心似箭，速度比来时快了不止一筹。脚底下的云一浪一浪往后翻，跟被人拿刀削似的。
飞到一半，他忽然鼻子一痒。
“阿——嚏！！”
惊天动地，底下的云海，被这一声喷嚏震出了一个大窟窿。
方圆百里，这动静听着跟打雷似的，谁也想不到那是个喷嚏。
他揉了揉鼻子，嘀咕：
“奇怪。”
“谁在背后念叨本道爷？”