们可不承担。”
“检修？”
苏墨轩猛地直起身，案上的狼毫笔被带得滚落，在宣纸上拖出一道歪扭的墨痕。
他望着墙角堆着的几十幅画，绢布卷轴上还留着昨晚烘干的余温，那是他熬了半年的心血，从《溪山行旅》到《松风图》，每一幅都反复勾勒了不下十遍。
“上周三我还去盯过布展，射灯刚调试好，消防栓都是新换的，怎么突然就要检修？”
“这是突发状况，上面部门凌晨才发的通知，我们也没办法。”
王馆长的声音隔着电流，带着明显的敷衍：
“您要是有疑问，就找协会协调吧，毕竟场地是协会旗下的，我们只是代管。”
“协会？”
苏墨轩攥紧手机，指腹深深嵌进塑料壳的纹路里：
“是不是魏长庚的意思？”
听筒里沉默了两秒，随即传来忙音。
苏墨轩盯着黑屏的手机，指节泛白如霜。
他转身往外走，青布长衫的下摆扫过画架，带起一阵墨香混着糯米汁的气息。
刚到月亮门，就撞见周明轩从外面冲进来。
对方手里捏着张米黄色的通知单，纸角被攥得发皱，脸色比宣纸上未干的留白还白，口中慌忙叫道：
“大师兄！”