力透纸背。
像刻上去的。
可写完之后，他握着笔，对着那三个字，看了很久。
他把折子合上。
递给陶安：
“这个，带给他。”
陶安接过折子。
双手捧着。
叩首：
“臣遵旨。”
“你再告诉他。”
朱元璋哑着嗓子说。
“让他好好吃饭。他要是再瘦下去，朕就把他东宫的厨子，全换了。”
陶安差点笑出来。
这位陛下，刀山血海里滚出来的人。
疼儿子疼得这样别扭。
赶紧忍住，低头：
“臣遵旨。”
“还有。”
朱元璋又说。
“那幅画，他想挂就挂着。朕不生气。”
陶安起身。
拂袖。
拱手。
弯腰。
行礼如仪。
七十岁的人，一套礼做下来。
稳稳当当。
一丝不乱。
然后转身。
一步一步走出殿门。
他的脚步声在金砖上回响。
不疾不徐。
一步是一步。
像在丈量这座殿宇。
也像在丈量，这父子二人之间，那说远不远、说近不近的距离。
殿门外，夜色正浓。
宫灯的光晕一团一团。
把乾清宫的飞檐翘角描出一道暗金的轮廓。
陶安走出殿门。
抬头看了一眼天。
他忽然想起至正十五年那个黄昏。
他在太平城第一次见到朱元璋。
那天也是这样的天色。
夕阳把长江水染成一条金带。
满江的帆都烧着了一样。
他问朱元璋，海内鼎沸，豪杰并争，天下当如何定？
那时候的朱元璋，眼睛亮得像一把刚出鞘的刀。
三十五年过去了。
那个眼睛亮得像刀的男人，今天坐在乾清宫里，问他——
咱是不是做错了？
原来他今日来，不只是奉命。
原来这场局，从半个月前那个女人把图纸交到他手里的时候，就已经落子了。
陶安叹了口气。
摇了摇头。
他迈开步子，往东宫的方向走去。
走了几步，又停下来。
回头看了一眼乾清宫。
殿门已经关上了。
檐角那九只脊兽蹲在那里。
排着整齐的队列。
沐着灯光。
像九个沉默的见证者。
陶安转过身。
继续往东宫走去。
他走了很久。
青石板上的脚步声一步接着一步。
不疾不徐。
像一把放在匣中七十年的老琴。
弦未断。
音未哑。
夜色更深了。
东宫的灯火，在前面忽明忽暗。
后人有诗叹曰：
君王自有君王错，只是从来不肯说。
七十老臣传一语，两个“父”字胜山河。
却说陶安走到东宫门口时，守门的侍卫拦住了他。
那侍卫二十出头。
姓周，叫周平安。
长了一张方方正正的脸。
眉毛浓得像两把刷子。
漆黑发亮。
他个子不高。
肩膀却很宽。
往那儿一站，像一堵矮墙。
墙是红砖砌的，可砖缝里的灰浆还没干透。