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张信望着邱广白发苍苍却依然挺直的背影，心里忽然生出一股说不清的预感——
这长沙城的天，怕是要变了。
他低下头，又斟了一碗酒。
那酒倒得太满，溢了出来，在青布上慢慢洇开，像一片暗红的血渍。
一只飞蛾扑进灯焰里，发出极轻微的“嗤”的一声，冒出一缕青烟，落在那片酒渍旁，不动了。
他久久地站在花厅里，直到夜风把最后一点酒香吹散，直到所有的灯都开始变暗。
他知道，从今天起，自己再也不能退后半步。
为了邱广，为了仁安，也为了这满城百姓，他必须撑住。
而此刻，仝善已经离开了那座老宅。
他站在江风里，回头望了望那扇斑驳的大门。
门上的铜环在风里轻轻晃动，发出极细微的响动，像在低语。
门前的两棵老槐树沙沙作响，像在送他。
他抬起手，抹了一把脸上的潮气，又正了正头上的斗笠，这才转身，朝江边走去。
草鞋踩在青石板上，悄无声息，像一滴水融入了一条河。
宅子深处，邱广膝上的猫仍竖着耳朵，像在听那远去的脚步声。
那脚步声越来越轻，越来越远，终于消失在无边的夜色里。
张信想了一整夜，也没有想明白。
他坐在书房里，面前的茶换了三回，一口没喝。
茶盏里的水汽早就散尽了，只在盏沿上留下一圈浅褐色的茶渍，像一道干涸的泪痕。
第三回换上的茶是上好的君山银针，芽尖在盏底根根竖立，像一排细小的银枪。
可他连看都没看一眼。
烛芯烧了又剪，剪了又烧，窗外从三更打到了五更。
桌上的灯盏里积了一层厚厚的灯花，像一撮烧焦的米粒，偶尔爆开一朵，发出“噼啪”一声轻响，在寂静的夜里格外清晰。
窗纸上映着跳动的烛影，忽明忽暗，把他的脸也照得忽明忽暗。
夜风从窗缝里钻进来，吹得烛焰东倒西歪，满屋子的影子也跟着摇摇晃晃，像一群不安分的鬼魂。
墙角有一只蟋蟀在叫，声音细而执拗，一声接一声，像是要在天亮前把一生的力气都叫完。
那声音钻进张信的耳朵里，他却不觉得烦，反倒觉得这屋子里总算还有点活气。
他书房里的陈设极简。一张榆木书案，案面上有几道深深浅浅的刀痕，那是他小时候拿刻刀划的，被他爹罚跪了一整夜。
那夜他跪在院子里，膝盖底下垫着碎瓦片，他娘偷偷给他塞了块棉垫子，他爹看见了，又给抽走了。
两把圈椅，椅背上搭着半旧的青布垫子，垫子里的棉花已经坐实了，硬邦邦的，像两块木板。
靠墙一架兵器架子，架上搁着几把刀，刀鞘上都落了薄灰。
那灰不厚，却均匀，一看就知道有些日子没动过了。
只有最上面那把刀，刀柄上缠的麻布是新的，那是他爹的刀，他前些日子刚缠的。
他爹当年就用这把刀，在滁州城外杀过鞑子的马。
刀身上有几道浅浅的缺口，是砍在骨头上的。
他爹从不轻易动这把刀，只在每年除夕才取出来擦拭一遍。
擦完了，就坐在灯下看着刀发呆，也不说话，一看就是大半宿。
他娘问他看什么，他爹说，看旧人。
他娘就不问了。
如今这刀到了他手里，他也要用这把刀，去做一件他爹当年没做过的事。
他今年二十四，可眉眼间的沉毅，瞧着倒像三十四。
鼻梁挺直，嘴唇紧抿，天生一副不苟言笑的模样。
他的下颌线条利落，像刀裁出来的，此刻绷得紧紧的，咬肌一鼓一鼓的，像嘴里含着什么东西。
他的眉毛很浓，眉心有一道竖纹，那是常年皱眉留下的，深得像刀刻的。
他的颧骨很高，是小时候饿出来的，那会儿他娘带着他逃难，三天才吃上一个饼，他娘把饼都给了他，自己啃树皮。
只有那双眼睛，偶尔会露出一丝与年龄不符的锐利，像藏在鞘中的刀。
此刻，那双眼睛里满是疲惫，眼白上爬着几缕血丝，像干裂的河床上最后的几道水痕。
他的坐姿极正，背挺得笔直，那是多年军旅生涯刻进骨头里的习惯。
可他的手指却在桌下微微蜷着，指尖轻轻敲着膝盖，一下，又一下，敲得极轻，像是怕被人听见似的。
他的左手拇指上有一圈很深的印子，那是常年戴扳指留下的。
他爹传给他的那个玉扳指，此刻就搁在书案上，被烛光照得莹莹发亮。
邱广是什么人？
那是当年跟着当今陛下打天下的御帐亲军，刀山火海里滚出来的老臣。
论出身，论地位，论圣眷，他都没有任何理由去背叛朝廷。
“可他就
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