心。”
发出去之后，对面沉默了很久。
然后是一条语音。他点开听，林晚晚的声音很轻，带着哭腔：
“杨成龙，你这个混蛋。你受伤了不告诉我，你以为我不知道就不担心了吗？你越不说我越担心，你懂不懂？”
杨成龙听完，把手机贴在额头上，闭着眼睛，沉默了很久。
然后他发了一条语音：“晚晚，对不起。下次不会了。”
“还有下次？”
“没有了。保证。”
对面又沉默了一会儿，然后发来一条文字：“伤口疼不疼？”
“不疼。”
“骗人。你缝针不打麻药，怎么可能不疼？”
杨成龙愣了一下。“你怎么知道我缝针没打麻药？”
“因为你是杨成龙。你这个人，死要面子活受罪。”
杨成龙看着那行字，突然笑了。
笑的时候扯动了嘴角的伤口，疼得他嘶了一声，但心里是热的。
他打字：“晚晚，等这边的事忙完了，我回去看你。”
“多久？”
“很快。”
“很快是多久？”
“一个月。”
“一个月太久了。”
“那半个月。”
“十天。”
“行。十天。”
叶归根在旁边听到了，摇了摇头。
“你们俩，隔着八千公里讨价还价，跟菜市场似的。”
杨成龙瞪了他一眼。“你闭嘴。”
第二天上午十点，切尔西。
那条街道很安静，两排维多利亚式的联排别墅，红砖墙，白窗框，门口种着修剪整齐的冬青。
杨成龙按了门铃，等了大概十秒钟，门开了。
开门的是一个六十多岁的华人老头，穿着灰色的羊绒衫，头发花白但梳得一丝不苟，脸上的皱纹不多，但很深，像刀刻的。
“你是杨革勇的孙子？”老头打量着他。
“是。我叫杨成龙。”
“进来吧。你那个姓叶的朋友呢？”
“他有点事，晚点到。”杨成龙撒了个谎。
其实叶归根就在街对面的咖啡馆里坐着。这是他们昨晚商量好的——
叶归根不露面，在暗处观察。万一这是个陷井，至少还有一个人在外面。
老头笑了笑，好像看穿了他的谎言，但没有点破。
“进来吧。茶还是咖啡？”
“茶。谢谢。”
客厅很大，但布置得很简单。一张皮沙发，一个实木茶几，一面墙的书架，摆满了书和一些看不出年代的摆件。
茶几上放着一套茶具，青花瓷的，看起来很贵。
老头泡了一壶龙井，倒了两杯。茶汤清亮，香气扑鼻。
“我叫老宋。”老头端起茶杯，“你爷爷叫我宋哥。你叫我宋爷爷就行。”
“宋爷爷。”杨成龙端起茶杯，喝了一口。茶很烫，但他没表现出来。
“你爷爷最近身体怎么样？”老宋问。
“还行。就是血压有点高。”
“他那个脾气，血压不高才怪。”
老宋笑了，“当年在戈壁滩上修路，他跟人吵架，吵到脸红脖子粗，对方一拳打过来，他躲都不躲，硬挨了一拳，然后一拳打回去。两个人打得满脸是血，打完了一起喝酒。”
杨成龙听着，嘴角不自觉地翘了一下。那就是他爷爷。
“宋爷爷，您跟我爷爷，是什么时候认识的？”
“一九七几年。他做边贸，我在兵团搞测绘。后来他下了海，我出了国。”
“几十年了，没断过联系。”老宋放下茶杯，看着杨成龙，“你来找我，是为了阿可可烈的事？”
杨成龙点了点头。
“巴赫提亚尔来伦敦了。昨天晚上，他派人打了我。”杨成龙指了指嘴角的纱布，“缝了两针。”
老宋的目光在那块纱布上停留了两秒，然后回到杨成龙脸上。
“你打赢了？”
“打赢了。”
老宋点了点头。“行。没给你爷爷丢人。”
他从沙发上站起来，走到书架前，从第三层抽出一本厚厚的文件夹，翻开。
里面不是书，是一迭文件，有些是打印的，有些是手写的，有些是英文，有些是俄文。
“阿可可烈家族，在中亚不算什么大势力。”
老宋翻着文件，“他们真正能折腾的，不是自己，是背后的人。”
“巴赫提亚尔的爷爷阿可可烈，是个老狐狸。他知道自己斗不过杨家，所以一直没敢动。但最近，有人给他撑腰了。”
“谁？”
老宋抽出一张照片，放在茶几上。照片里是两个人在握手——一个是杨成龙在阿拉木图见过的那张脸，阿可可烈，另一个是个华人，五十多岁，戴眼镜，穿着深